Y mientras mas pasa el tiempo, mas peligroso y verdadero se vuelve el momento.. pero no es verdad que estamos condenados... alguna vez anduvo bien.
Estuve pensando tanto tanto en los poemas frustrados, en los dolores del pasado. Ahora está todo demasiado vivo, al rojo vivo, sudando y hechando humo. Siempre termino escribiendo con muchas cuadras encima y despues de mucho tiempo y habiendo llegado a un punto límite siempre vislumbrable desde ... Escribir no es. Estoy reflejandome en mi, ahora que puedo, mientras puedo, porque en poco tiempo voy a volver a ser esclavo de todas las mentiras de todos y de mi. Pero hay momentos que son de contemplación, y me contemplo en el puente, caminando por el medio... y veo dos posibles finales siguiendo esta linea de lo bueno y lo malo... y me veo caer o me veo cruzar con unas alas hechas de viento azul. O me veo ligeramente conmovido y avergonzado del ... comienzan a caminar los brujos. Hay luces cuando cierro los ojos y entonces es de día. Levanta. Cae. La. Cae. cABEZA. No se puede establecer contacto con algo tan hermeticamente construído, como no hablar cuando hay tanto silencio. Te muerden los pies las hienas que parió tu cabeza y te ves sangrar desde abajo o quizas no importa nada y te dejas sumergir en tu propio escape... y las hienas muerden los pies míos entonces. Cuenten sus limosnas, los pobres desvahidos desvalorados, los miserables hijos de caín que no queremos ser aunque nos toca. Una vez leí un libro que creí aburrido pero que luego llego a turbarme,,, Y hablaba de los dolores mas profundos de un hombre mediocre y envidioso, consumido por el rechazo ajeno y por el odio propio. Y me prometí no volverme jamás como aquel hombre triste, un perfecto hijo de Caín, un poseído entre cadenas rojas, esclavo de todo y de todos... Fue entonces que los locos cambiaron de tono y empezaron a hablar español pero con acento frances, como si fuera una parodia, pero hablaban seriamente y con aires de importancia. Tenian globos verdes y rojos y amarillos, caminaban sobre ellos estruendosamente.
No estamos muertos. Yo pienso en tus palabras a prueba de todo y me invento mil historias en el alma que no son menos verdad, que deben ocurrir realmente en algún universo paralelo a este, o en algún camino que se bifurque de esta realidad, como en el jardín borgiano. Lo que uno siente es tan real como que estás adelante mío, mirandome directo al alma y no entendiendo nada en realidad porque esto no es para que se entienda, no siempre hay un destinatario... o si, es inevitable. Pienso que el sol es un astro invisible y que arroja lenguetazos de luz a la piel. Y que todo esto significa algo, o es un juego, lo que es lo mismo. Las distracciones quizas me ayuden. El bosque aclara.
